Ciao Gigi,

quando ho letto che hai dedicato la vittoria sul Monaco (anche) a Fabrizio Quattrocchi, lo ammetto, ho pensato male. Sai come siamo noi saputelli di sinistra, no? Quattrocchi non è solo una tra le troppe vittime della guerra liquida in cui ci è dato di vivere – che la terra gli sia lieve – ma è pure diventato un’icona per l’estrema destra italiana che preferisce chi negli scenari di guerra va da contractor (non uso quella parola là, quella brutta) piuttosto che le Onlus impegnate a portare tre garze e due bende, un po’ di conforto, di umanità. Quelli invece vengono (mal)trattati, descritti come incoscienti per il cui riscatto non andrebbe versato un centesimo. Mai.

Per questo, Gigi, con grande affetto, perdonami, ti chiedo scusa, ho istintivamente ricollegato questa dedica a certi tuoi episodi del passato: quando ti presentavi in tv con magliette che inneggiavano al Duce, quando sceglievi come numero di maglia slogan nazisti, quando sul pullman-scudetto bianconero spuntavano simbologie nostalgiche gentilmente offerte dai soliti ultrà. Quando cioè ti ergevi a icona di quell’arietta incidentalmente totalitaria che pervade il nostro calcio e temo non lo renda migliore. Ogni volta che ti è capitato, quando se ne sono accorti – del pullman no, ad esempio, ma sicuramente manco tu – hai sempre spiegato che non sapevi. E sono certo che anche in questo caso non avessi idea non tanto di chi era Quattrocchi e di cosa rappresenti – quella dedica è certamente sincera, oltre che legittima – quanto invece cosa di cosa sia accaduto prima e dopo quel tristissimo episodio.

Allora, sperando che la Juve abbia mille altri successi da festeggiare (o anche l’Italia, perché no? Ti meriteresti di sollevarla, ‘sta Coppa del Mondo) volevo informarti di due possibili dediche prossimo-venture. Due nomi. Il primo è quello di Enzo Baldoni, un tipo davvero brillante, pubblicitario, cronista, scrittore. E volontario della Croce Rossa. Fu ammazzato in Iraq poco dopo Quattrocchi, tra le pernacchie e gli sfottò di certi commentatori della destra per cui i morti, appunto, non sono affatto tutti uguali. Anche se hanno in tasca lo stesso passaporto tuo e mio. L’altro si chiama Paolo Dall’Oglio. E’ padre gesuita. Era in Siria, nel 2013, per trattare la liberazione di alcuni ostaggi. Hanno rapito pure lui e adesso non si sa dove sia: forse morto, forse in custodia dell’Isis. E ci sembra normale, non ne parla nessuno. Nemmeno in quel mondo del calcio che dedica l’intero campionato di serie B ai nostri marò.

Ma davvero, Gigi, non ne faccio una questione di benaltrismo. Ognuno è libero – fortunatamente – di celebrare chi rappresenta qualcosa di particolare per lui. Però sono certo che, dopo averli conosciuti, anche Enzo Baldoni e Padre Dall’Oglio saranno per te due italiani di cui andar fiero. Stavolta, consapevolmente. E a cui, magari, dedicare un briciolo di attenzione.

Ciao.

Oggi su Il Giornale l’agente Betulla, Renato Farina, ha scritto un’articolessa delle sue per ricordare che l’omicidio Calabresi fu causato dalla campagna di stampa che accusava il commissario ucciso di aver torturato l’anarchico Pinelli.

A differenza del solito, lo scritto di Farina conteneva una notizia vera (Calabresi fu linciato da vivo, prima di morire sotto i colpi del terrorismo) utilizzata strumentalmente per affermare il falso, e cioè che le accuse di tortura rivolte ai carnefici in divisa del G8 attenessero alla medesima genia di charachter assassination, propededutica all’assassination vera e propria.

C’è invece una differenza: Calabresi, sebbene post mortem, fu scagionato. Da una sentenza contestata ma definitiva. Quindi oggi possiamo dire che era innocente. La catena di comando del G8 di Genova è stata condannata. E ieri l’Europa ha confermato quella condanna e le ha attribuito una prospettiva: dobbiamo introdurre quel reato perché non venga commesso più.

Ma Farina fa il suo.

Mestare, intorbidire, spargere veleno, probabilmente senza ricordarsi neanche più il perché. E soprattutto senza pensare, senza rendersi conto delle conseguenze che il falso intellettuale sistematico, la notizia gonfiata, il livore sparso a piene mani per gratificare la propria pappagorgia egotistica o il conto in banca di chi vende qualche copia in più, possono cagionare.

Fossi Farina, scriverei che quel clima favorisce atti di sangue come quello di Milano.

Che lui e quelli come lui sono moralmente corresponsabili se uno a cui viene insegnata diuturnamente, da destra, sinistra, e recentemente anche da oltre, la teoria del complotto, prende la pistola e spara.

Che lui e quelli come lui hanno cavalcato l’indole italiana all’anarchismo, all’insubordinazione, all’intolleranza delle regole, identificando in chi rappresenta lo Stato – sempre vissuto come altro da sé – un nemico da abbattere. Finché non arriva qualcuno che lo abbatte, in un tribunale di Milano o in una sede dell’Agenzia delle Entrate a Perugia.

Che lui e quelli come lui, il loro gorgogliare funesto e funereo, hanno isolato in vitro il nostro Dna peggiore e ne hanno fatto coltura per il consenso, la violenza verbale, l’insurrezionalismo da divano che prima o poi trova gambe per raggiungere gli obiettivi e premere grilletti.

Oggi Scajola (Scajola!), per lavarsi la coscienza dal sangue innocente versato al G8, ha detto che il clima da mani che prudono era stato generato dai giornali della destra. Quindi Scajola (Scajola!) attribuisce quella mattanza, quella sospensione della legalità, quella dittatura temporanea, anche – anche – ai quotidiani sui quali Farina ha sempre svolto la sua pregevole opera, che prepararono il terreno e diedero forza, adrenalina e legittimazione a chi spezzava le reni alla Acli.

Fossi Farina, direi che per una volta Scajola ha perfettamente ragione.

Ma non sono Farina, quindi aspetterò, prima di esprimere un giudizio, che si capisca perché qualcuno ha deciso di sparare ai giudici, ai testimoni, alla giustizia in sé, cioè a chi, con la fallibilità e a volte persino la malafede che affligge ogni categoria umana, tenta comunque di mettere ordine in questo letamaio malmostoso e vendicativo che ci ostiniamo a chiamare Italia.

Caro “Paolo”,

ho letto la struggente e-mail che hai mandato alla tua ex prof parlando del fatto che non dormi più a causa mia, dei miei due figli, del fatto che mi sarei licenziato perché il mio problema eri tu, il prendere ordini da te, che hai trent’anni di meno, dei capi che mi accusavano di essere lento e poco adatto al mondo competitivo della multinazionale in cui io lavoravo e tu lavori ancora.

Invece è che a 55 anni ho scoperto la figa.

Quindi ciao, “Paolo”. Ammazzati pure di pippe in azienda. Te e quel branco di cazzari imbottiti di coca.

Addio.

Mario

* Ps: la prossima volta prima di rompermi i coglioni con ‘ste lettere per interposta persona, avvisa: è da ieri pomeriggio che ho davanti a casa le troupe di Floris e Giannini che vogliono trascinarmi a un dibattito sul jobs act con Landini, Poletti, Michele Placido, la Camusso, Toni Servillo e i Pooh. Che poi, non ci fosse stata gente poco credibile come la Moretti, magari ci andavo pure.

Rispetta i limiti, pirlone.